tag:blogger.com,1999:blog-57488567291592093582024-03-08T09:02:29.564-05:00Los Heraldos NegrosUnknownnoreply@blogger.comBlogger13125tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-69347856795178934812007-07-16T18:13:00.001-05:002008-02-29T09:00:53.541-05:00Los pasos lejanos<span style="font-family:arial;font-size:100%;"><strong>Mi padre duerme. Su semblante augusto<br />figura un apacible corazón;<br />está ahora tan dulce...<br />si hay algo en él de amargo, seré yo.<br /><br />Hay soledad en el hogar; se reza;<br />y no hay noticias de los hijos hoy.<br />Mi padre se despierta, ausculta<br />la huída a Egipto, el restañante adiós.<br />Está ahora tan cerca;<br />si hay algo en él de lejos, seré yo.<br /><br />Y mi madre pasea allá en los huertos,<br />saboreando un sabor ya sin sabor.<br />Está ahora tan suave,<br />tan ala, tan salida, tan amor.<br /><br />Hay soledad en el hogar sin bulla,<br />sin noticias, sin verde, sin niñez.<br />Y si hay algo quebrado en esta tarde,<br />y que baja viejos caminos blancos curvos.<br />Por ellos va mi corazón a pie.</strong></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-54008766571784532752007-06-29T12:52:00.024-05:002008-02-29T09:04:59.726-05:00Capitulación<strong><span style="font-family:arial;">Anoche, unos abriles granas capitularon<br />ante mis mayos desarmados de juventud;<br />los marfiles histéricos de su beso me hallaron<br />muerto; y en un suspiro de amor los enjaulé.<br /><br />Espiga extraña, dócil. Sus ojos me asediaron<br />una tarde amaranto que dije un canto a sus<br />cantos; y anoche, en medio de los brindis, (me hablaron<br />las dos lenguas de sus senos abrasadas de sed).<br /><br />Pobre trigueña aquella; pobre sus armas; (pobres<br />sus velas cremas que iban al tope en las salobres<br />espumas de un mar muerto. Vencedora y vencida).<br />se quedó pensativa y ojerosa y granate.<br /><br />Yo me partí de aurora. Y desde aquel combate,<br />de noche entran dos sierpes esclavas a mi vida.</span></strong>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-18781684960267956912007-06-29T12:52:00.023-05:002008-02-29T09:04:14.507-05:00Dios<strong><span style="font-family:arial;">Siento a Dios que camina<br />tan en mí, con la tarde y con el mar.<br />Con él nos vamos juntos. Anochece.<br />Con él anochecemos, Orfandad...<br /><br />Pero yo siento a Dios. Y hasta parece<br />que él me dicta no sé qué buen color.<br />Como un hospitalario, es bueno y triste;<br />mustia un dulce desdén de enamorado:<br />debe dolerle mucho el corazón.<br /><br />Oh, Dios mío, recién a ti me llego<br />hoy que amo tanto en esta tarde; hoy<br />que en la falsa balanza de unos senos,<br />mido y lloro una frágil Creación.<br />Y tú, cuál llorarás..., tú, enamorado</span></strong>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-36930737671585600002007-06-29T12:52:00.022-05:002008-02-29T09:04:00.064-05:00Amor<strong><span style="font-family:arial;">Amor, ya no vuelves a mis ojos muertos;<br />y cual mi idealista corazón te llora.<br />Mis cálices todos aguardan abiertos<br />tus hostias de otoño y vinos de aurora.<br /><br />Amor, cruz divina, riega mis desiertos<br />con tu sangre de astros que sueña y que llora.<br />¡Amor, ya no vuelves a mis ojos muertos<br />que temen y ansían tu llanto de aurora!<br /><br />Amor, no te quiero cuando estás distante<br />rifado en afeites de alegre bacante<br />o en frágil y chata facción de mujer.<br /><br />Amor, ven sin carne, de un icor que asombre;<br />y que yo, a manera de Dios, sea el hombre<br />que ama y engendra sin sensual placer!</span></strong>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-8813090225975399692007-06-29T12:52:00.021-05:002008-02-29T09:03:42.391-05:00Los anillos fatigados<strong><span style="font-family:arial;">Hay ganas de volver, de amar, de no ausentarse,<br />y hay ganas de morir, combatido por dos<br />aguas encontradas que jamás han de istmarse.<br /><br />Hay ganas de un gran beso que amortaje a la Vida.<br />que acaba en el áfrica de una agonía ardiente.<br />suicida!<br />Hay ganas de... no tener ganas, Señor:<br />a tí yo te señalo con el dedo deicida:<br />hay ganas de no haber tenido corazón.<br /><br />La primavera vuelve, vuelve y se irá. Y Dios<br />curvado en tiempo, se repite. y pasa, pasa<br />a cuestas con la espina dorsal del Universo.<br /><br />Cuando las sienes tocan su lúgubre tambor.<br />cuando me duele el sueño grabado en un puñal,<br />¡hay ganas de quedarse plantado en este verso!</span></strong>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-89571874791710899032007-06-29T12:52:00.020-05:002008-02-29T09:03:20.037-05:00Las piedras<strong><span style="font-family:arial;">Esta mañana bajé<br />a las piedras ¡Oh las piedras!<br />Y motivé y troquelé<br />un pugilato de piedras.<br /><br />Madre nuestra, si mis pasos<br />en el mundo hacen doler,<br />es que son los fogonazos<br />de un absurdo amanecer.<br /><br />Las piedras no ofenden; nada<br />codician. Tan sólo piden<br />amor a todos, y piden<br />amor aun a la Nada.<br /><br />Y si algunas de ellas se<br />van cabizbajas, o van<br />avergonzadas, es que<br />algo de humano harán...<br /><br />Más, no falta quien a alguna<br />por puro gusto golpee.<br />Tal, blanca piedra es la luna<br />que voló de un puntapié...<br /><br />Madre nuestra, esta mañana<br />me he corrido con las hiedras,<br />al ver la azul caravana<br />de las piedras,<br />de las piedras,<br />de las piedras...</span></strong>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-64012297097273861932007-06-29T12:52:00.019-05:002008-02-29T09:03:04.039-05:00Absoluta<strong><span style="font-family:arial;">Color de ropa antigua. Un julio a sombra,<br />y un agosto recién segado. Y una<br />mano de agua que injertó en el pino<br />resinoso de un tedio malas frutas.<br /><br />Ahora que has anclado, oscura ropa,<br />tornas rociada de un suntuoso olor<br />a tiempo, abreviación... Y he cantado<br />el proclive festín que se volcó.<br /><br />Mas ¿no puedes, Señor, contra la muerte,<br />contra el límite, contra lo que acaba?<br />Ay! la llaga en color de ropa antigua,<br />cómo se entreabre y huele a miel quemada!<br /><br />Oh unidad excelsa! Oh lo que es uno<br />por todos!<br />Amor contra el espacio y contra el tiempo!<br />Un latido único de corazón;<br />un solo ritmo: Dios!<br /><br />Y al encogerse de hombros los linderos<br />en un bronco desdén irreductible;<br />hay un riego de sierpes<br />en la doncella plenitud del 1.<br />¡Una arruga, una sombra!</span></strong>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-7443523660922094002007-06-29T12:52:00.018-05:002008-02-29T09:02:48.078-05:00El pan nuestro<strong><span style="font-family:arial;">Se bebe el desayuno... húmeda tierra<br />de cementerio huele a sangre amada.<br />Ciudad de invierno... La mordaz cruzada<br />de una carreta que arrastrar parece<br />una emoción de ayuno encadenada!<br /><br />Se quisiera tocar todas las puertas,<br />y preguntar por no sé quién; y luego<br />ver a los pobres, y, llorando quedos,<br />dar pedacitos de pan fresco a todos.<br />Y saquear a los ricos sus viñedos<br />con las dos manos santas<br />que a un golpe de luz<br />volaron desclavadas de la Cruz!<br /><br />Pestaña matinal, no os levantéis!<br />¡El pan nuestro de cada día dánoslo,<br />Señor...!<br /><br />Todos mis huesos son ajenos;<br />Yo tal vez los robé!<br />Yo vine a darme lo que acaso estuvo<br />asignado para otro;<br />y pienso que, si no hubiera nacido,<br />otro pobre tomara este café!<br />Yo soy un mal ladrón... A donde iré.<br /><br />Y en esta hora fría, en que la tierra<br />trasciende a polvo humano y es tan triste,<br />y suplicar a no sé quién, perdón.<br />y hacerle pedacitos de pan fresco<br />aquí, en el horno de mi corazón...!</span></strong>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-60427116544796195912007-06-29T12:52:00.017-05:002008-02-29T09:02:31.217-05:00La de a mil<strong><span style="font-family:arial;">El suertero que grita "La de a mil"<br />contiene no sé qué fondo de Dios.<br /><br />Pasan todos los labios. El hastío<br />despunta en una arruga su ya nó.<br />Pasa el suertero que atesora, acaso<br />nominal, como Dios,<br />entre planes tantálicos, humana<br />impotencia de amor.<br /><br />Yo le miro al andrajo. Y él pudiera<br />darnos el corazón;<br />pero la suerte aquella que en sus manos<br />aporta, pregonando en alta voz,<br />como un pájaro cruel, irá a parar<br />adonde no lo sabe ni lo quiere<br />este bohemio dios.<br /><br />Y digo en este viernes tibio que anda<br />a cuestas bajo el sol:<br />¡por qué se habrá vestido de suertero<br />la voluntad de Dios!</span></strong>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-91816230558036314392007-06-29T12:52:00.016-05:002008-02-29T09:02:05.158-05:00Agape<strong><span style="font-family:arial;">Hoy no ha venido nadie a preguntar;<br />ni me han pedido en esta tarde nada.<br /><br />No he visto ni una flor de cementerio<br />en tan alegre procesión de luces.<br />Perdóname, Señor: qué poco he muerto!<br /><br />En estas tardes todos, pasan<br />sin preguntarme ni pedirme nada.<br /><br />Y no sé qué se olvidan y se queda<br />mal en mis manos, como cosa ajena.<br /><br />He salido a la puerta,<br />y me da ganas de gritar a todos:<br />Si echan de menos algo, aquí se queda!<br /><br />Porque en todas las tardes de esta vida,<br />yo no sé con qué puertas dan a un rostro,<br />y algo ajeno se toma el alma mía.<br /><br />Hoy no ha venido nadie;<br />y hoy he muerto qué poco en esta tarde.</span></strong>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-64278078122566097542007-06-29T12:52:00.015-05:002008-02-29T09:01:50.216-05:00El poeta a su amada<strong><span style="font-family:arial;">Amada, en esta noche tú te has sacrificado<br />sobre los dos maderos curvados de mi beso;<br />y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,<br />y que hay un viernesanto más dulce que ese beso.<br /><br />En esta noche rara que tanto me has mirado,<br />la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso<br />En esta noche de setiembre se ha oficiado<br />mi segunda caída y el más humano beso.<br /><br />Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;<br />se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;<br />y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos.<br /><br />Y ya no habrán reproches en tus ojos benditos;<br />ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura<br />los dos nos dormiremos, como dos hermanitos.</span></strong>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-73436518361586707652007-06-29T12:52:00.014-05:002008-02-29T09:01:34.721-05:00A mi hermano Miguel<strong><span style="font-family:arial;">Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa,<br />donde nos haces una falta su fondo!<br />Me acuerdo que jugábamos esta hora, y que mamá<br />nos acariciaba: "Pero, hijos...".<br /><br />Ahora yo me escondo,<br />como antes, todas estas oraciones<br />vespertinas, y espero que tú no des conmigo.<br />Por la sala, el zaguán, los corredores,<br />después te ocultas tú, y yo no doy contigo,<br />Me acuerdo que nos hacíamos llorar,<br />hermano, en aquel juego.<br /><br />Miguel, tú te escondiste<br />una noche de agosto, al alborear;<br />pero, en vez de ocultarte riendo, estabas triste.<br />Y tu gemelo corazón de esas tardes<br />extintas se ha aburrido de no encontrarte. Y ya<br />cae sombra en el alma.<br /><br />Oye hermano, no tardes<br />en salir. Bueno? Puede inquietarse mamá.</span></strong>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5748856729159209358.post-35318841948457923352007-06-29T12:52:00.013-05:002008-02-29T09:01:16.477-05:00Verano<strong><span style="font-family:arial;">Verano, ya me voy. Y me dan pena<br />las manitas sumisas de tus tardes.<br />Llegas devotamente; llegas viejo;<br />y ya no encontrarás en mi alma a nadie.<br /><br />Verano! y pasarás por mis balcones<br />con gran rosario de amatistas y oros,<br />como un obispo triste que llegara<br />de lejos a buscar y bendecir<br />los rotos aros de unos muertos novios.<br /><br />Verano, ya me voy. Allá, en setiembre<br />tengo una rosa que te encargo mucho;<br />la regarás de agua bendita todos<br />los días de pecado y de sepulcro.<br /><br />Si a fuerza de llorar el mausoleo,<br />con luz de fe su mármol aletea,<br />levanta en alto tu responso, y pide<br />a Dios que siga para siempre muerta.<br />Todo ha de ser ya tarde;<br />y tú no encontrarás en mi alma a nadie.<br /><br />Ya no llores, Verano! En aquel surco<br />muere una rosa que renace mucho...</span></strong>Unknownnoreply@blogger.com0